Souvenir

Entonces yo

Esta es la mano, con sus dedos y con sus uñas, el esfuerzo flexionando, la secuela que se hunde en el tiempo imponiendo una sanción por cada quiebre de tinta. Esté no es el poema, esta es la vida que me trajo al mundo, lleno de huesos y de sangre. Este no es el infierno, es el deseo desfragmentando las articulaciones en un grado de calor de un cuerpo en atmósfera.

Souvenir

Fastidiado por el eterno sentimentalismo de fondo rosa al que se ve sometido prescinde de su necesidad de afecto, ahora la nueva serenidad le aporta ganas

de una inmoralidad abierta. Al saberse acabado deja de  flotar, desentraña, finca algo  diametralmente sucio y perturbador, mientras rivaliza abiertamente contra todo.

© juan carlos vásquez

Imagen: André Kertesz